Quando chegou a casa, encontrou a porta aberta, tudo antevia que ele estaria do lado de dentro. Trazia consigo uma mala pesadíssima e um cheiro de cansaço acumulado pelo corpo. Não o procurou. Nessa noite sonhou.

Ela: Ainda há instantes, procurei-te pela cidade, fui encontrar-te na minha pele.

Ele: E se esperasses por mim?

Ela: A cidade é pequena para nós. O tempo é muito lento, demasiado lento. É insuportável o tempo.

Ele: O amor excede todos os tempos.

Ela: O meu tempo é esta mala que trago comigo, no seu interior estive excessivamente apaixonada pela violência dos meus sentimentos, hipnotizada pelos meus vícios, prisioneira pela ideia do amor, e nunca pelo que de facto tive. A ideia do amor, essa não excede tempos, sacia momentaneamente vontades.

Ele: quem esteve naquela cidade, nenhuma outra lhe parecerá tão bela. Não te consigo dizer coisas bonitas.

Ela: Quando começares a tua viagem, todas as outras cidades se assemelharão a ela, abrem-se as vias para a delicadeza.

A relva fresca, as nossas sombras por ali deitadas, a olhar o céu e a sua escuridão alta.

Ele: qual é o tempo de vida de uma estrela?

Ela: o tempo que demora a perder a sua luminosidade.

meu amor o tempo somos nós.